Como un ladrón,me acechan detrás de la puerta.
Te tienen tan a su merced como a hojas muertas
que el viento arrastra allá o aquí,
que te sonríen tristes y nos hacen que
lloremos cuando nadie nos ve.
Son aquellas pequeñas cosas,
que nos dejó un tiempo de rosas
en un rincón, en un papel o en un cajón.